“因为你说服了自己。”因扎吉直视着她的眼睛，瞳仁深处有幽微火光跳跃，“可你心里清楚——那十五次击中横梁的球，比一次进门的球，更接近真实的他。”
托蒂眼眶忽然发热。
不是委屈，不是愤怒，是一种被彻底剖开、被精准命名的眩晕。原来她所有自以为是的妥协，所有深夜删图时的自我规训，所有对着经纪人点头时的沉默，都在他眼中无所遁形。他什么都知道。他一直看着。
“那你呢？”她忽然问，声音哑了，“你站在哪里？”
因扎吉沉默了几秒。洗手间顶灯嗡鸣声在此刻被无限放大，像一只困在玻璃罩里的蜂。
“我？”他重复，终于松开按在台沿的手，却并未后退。他抬起右手，不是指向自己，而是轻轻点向托蒂心口的位置，隔着薄薄一层衬衫布料，指尖微凉。
“我站在，你每一次按下快门之前。”
托蒂猛地吸了一口气。
仿佛溺水者终于浮出水面，肺叶剧烈扩张，吸入的却是带着雪松气息的、令人晕眩的空气。她看着他，看着这张熟悉又陌生的脸——台上解说时游刃有余的因扎吉，颁奖礼上礼貌疏离的因扎吉，此刻站在她面前、用指尖标记她心脏位置的因扎吉。四年多，他从未真正离开过她的取景框。只是她一直以为，他只是背景里一道模糊的、安全的灰。
“你野压进去了。”她忽然说，声音很轻，却像一颗石子掷入深潭，“四年前，你说要建一个纯粹的足球内容站。我说，太理想主义，活不过三个月。结果你真建了，还活到了今天。”
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