夜像一块浸了浓墨的粗布，死死裹住荒原，连一丝星光都透不进来。窝棚的蒿草屋顶被风刮得“簌簌”响，每一声都像细针，扎在寂静里——风是从西北方向来的，裹着远处丘陵的土味，顺着窝棚的缝隙钻进来，掠过上官悦的脸颊，带着刺骨的凉。灶坑里的炭火早没了明火，只剩几粒暗红的炭核，在灰烬里埋着，偶尔迸出一点火星，又迅速熄灭，把陋室里的影子拉得忽长忽短，映在土墙上，像晃动的鬼影。
上官悦躺在干草铺就的硬榻上，身下的干草有些扎人，却比刚来时暖和了许多——义母怕她冷，特意给她多加了一层晒干的狗尾草，草叶里还留着白天太阳的余温。身上盖着的旧皮袄，领口磨得发亮，边缘的毛也掉得差不多了，却异常厚重，把她裹得严严实实，只有指尖露在外面，冻得发僵。可她却睁得极大，眼睛在黑暗里亮得像两颗星，毫无睡意。
黑暗中，她的感官变得异常敏锐。耳边是义父偶尔的轻鼾——义父的鼾声不响，却很有节奏，像老旧的风箱在缓慢抽气，每响一次，胸口就跟着起伏一下；是义母翻身时粗麻布衣裳蹭过干草的“沙沙”声，义母睡得浅，总爱翻身，大概是腰不好，怎么躺都不舒服；是门外荒原永不停歇的风，时而呜咽，时而呼啸，像是有无数人在远处哭泣；还有墙角泥土缝隙里，某种不知名小虫爬行的“窸窣”声，细得像头发丝划过纸面，却在寂静里格外清晰。
可所有这些声音，都盖不住她胸腔里“咚咚”的心跳——跳得太急，太响，震得她肋骨都发疼，连带着耳膜也嗡嗡作响。更清晰的，是掌心那抹冰冷坚硬的触感——她右手紧紧攥着那只鼻烟壶，壶身被她用一块干净的粗布裹了两层，可那冰凉的、沉甸甸的质感，还是透过布料渗了进来，像一块刚从冰窖里取出来的玉，却比玉更沉，压得她手腕发酸。指节因为用力而泛白，连小臂的肌肉都绷得发紧，她能清晰地摸到壶身上那些云纹的纹路，一道一道，像刻在心里的印记。
白日的画面不受控制地在脑海里翻涌：义母递壶时的手，干瘦却温暖，指关节因为常年劳作而变形，掌心的老茧蹭过她的手背，带着粗糙的痒；壶身上的云纹，在白天的光线下是墨色的，线条扭曲缠绕，像被风吹乱的棉絮，可此刻闭着眼回想，却觉得那些纹路似乎在动；还有自己接过壶时的慌乱，心脏像要跳出嗓子眼，连谢谢都说得颠三倒四……这些片段像走马灯一样转着，搅得她心乱如麻。
它到底是什么？真的只是义父说的“祖上传下来的旧物件”吗？如果是，为什么和自己摔碎的那只长得一模一样？为什么它的材质那么特殊，摸起来既不是瓷也不是玉？那两个几乎一模一样的壶之间，究竟藏着怎样的联系？是同一个工匠做的？还是来自同一个地方？
更让她睡不着的，是自己的来历——她来到这个世界，真的是意外吗？是因为那道金光？还是因为她摔碎了壶？如果当初她没摔碎那只壶，是不是就不会来到这里？或者，这一切都是某种“必然”？比如，那只壶本就该带她来这里，摔碎只是一个触发的契机？
无数个问题像藤蔓一样缠上来，勒得她喘不过气。她越想越乱，越想越清醒，最后干脆放弃了睡觉——一种强烈的冲动驱使着她：再看一看那只壶，再研究一下，就一次！说不定，她能发现之前没注意到的细节呢？
她极其缓慢地、小心翼翼地坐起身。身下的干草被压得“沙沙”响，她屏住呼吸，眼睛死死盯着身旁义母的背影——义母侧卧着，背对着她，胸口随着呼吸轻轻起伏，粗麻布的衣角蹭在干草上，发出细微的摩擦声。确认义母没醒，她又转头看义父：义父仰躺着，嘴角微微张着，花白的胡须垂在下巴上，每一次呼吸，胡须就跟着动一下，偶尔发出一声轻鼾，像远处的风掠过枯蒿。
她这才慢慢掀开盖在身上的皮袄，皮袄上还留着义母的体温，带着柴火和阳光的味道，可一离开身体，寒意就立刻裹了上来，让她打了个轻颤。她赤着脚，踩在冰冷潮湿的泥土地上——地面的泥土被白天的炭火烘过，却还是带着潮气，凉得像冰，从脚底一直凉到膝盖。她像个幽灵一样，踮着脚尖，一步一步挪到灶坑边，每走一步都要停顿一下，生怕弄出一点声音。
灶坑里的炭核还亮着，暗红的光在灰烬里闪着，像几颗埋在土里的红宝石。她拿起一根细小的枯枝——是白天烧火时掉在旁边的，一头已经被烤黑了——小心翼翼地拨开表层的灰烬，动作轻得像怕碰碎了什么。灰烬被拨开，更多暗红的炭核露了出来，温度也稍微高了些，烘得她的手暖暖的。
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