四周的嗡鸣并非消散，而是沉淀了下去，如同无数细沙灌入他的骨髓。
沈默缓缓蹲下，在倒塌的石碑废墟前，口中依旧含着那片属于父亲的头骨碎片。
他没有立即吐出，舌尖反复摩挲着那粗糙的、带着石砾感的断面。
这是一种近乎自残的确权仪式，在一切感知都被扭曲的当下，只有这源于血脉的刺痛与粗粝，能让他确认自己仍“属于自己”。
那极低频的振动并未远去，反而愈发清晰。
它绕开了耳膜的生理结构，直接作用于他的颅腔与胸膛。
他忽然意识到，声音并非消失了，只是从“可听域”被强行拖入了“体感域”，像一首用骨骼来演奏的哀乐。
他缓缓低下头，将那片头骨碎片吐在掌心，再轻柔地放置于那本焦黑的空白手册之上。
就在两者接触的瞬间，手册的边缘泛起一圈肉眼几乎无法捕捉的涟漪，仿佛被某种无形之物贪婪地舔舐了一下。
沈默知道，这本吞噬了火焰与寂静的册子，已经开始“进食”了。
它在等待，等待第一个敢于在这片绝对沉默中，留下痕迹的灵魂。
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