那是母亲在他童年时的呼唤，带着夏日午后的温情。
他当时正痴迷于观察蚂蚁搬家，没有回应。
“救……救我……”
那是坠楼死者在喉头留下的最后一丝气管摩擦音，被他从尸检录音中剥离出来，归档，然后遗忘。
“沈法医，周末一起去打球啊？”
那是同事善意的邀约，被他以“需要整理资料”为由婉拒。
所有他曾“听见”却未曾认真对待、未曾做出回应的声音，都在这里排着队，等待一个迟到的答复。
它们不是质问，也不是怨恨，只是固执地存在着，如同一笔笔未曾结清的账目。
作为一名绝对的理性主义者，沈默在梦中也试图进行逻辑自救。
他抬起双手，用力捂住自己的耳朵。
然而，一个令他脊背发凉的事实发生了——他的手指径直穿过了自己的耳廓，仿佛穿过一团虚无的烟雾。
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