地下传来闷闷的震动。
他蹲下身，手掌贴住水泥地面——是小舟。
那孩子的感知能力像块活的海绵，此刻正顺着管网传递某种震颤。
沈默闭上眼睛，试着捕捉那频率："我不存在，我不思考，我是静默"，一遍又一遍，像首没有旋律的安魂曲。
等他再睁眼时，墙角的女人轮廓淡了些。
读卡器的红光还在闪，但节奏乱了，像台突然被抽走电池的老闹钟。
他重新戴上绝缘手套，镊子夹起读卡器芯片的动作轻得像在夹取新生儿的脐带。
显微镜的灯光亮起时，他的呼吸几乎停滞——芯片表面的凹点不是随机的，是螺旋状的，从中心向外扩散，每一圈的间距都精确得可怕。
"耳蜗。"他对着空气说出这个词，声音里带着某种近乎虔诚的震颤，"毛细胞的排列方式。"
解剖台上的死者不会说谎，但被残响寄生的机器会。
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