他拆开主控板的手在抖，不是因为冷，而是因为脑内的低语正在模仿他的思维节奏——刚才他想“该拆第三颗螺丝”，下一秒就听见同样的念头在颅腔里回响。
“必须换通道。”他扯下领带，将振动传感器绑在供水管网上，“水压监测系统……还没被污染。”
调整脑波频率时，他的太阳穴突突直跳。
当脑波降到最低活性状态，那些低语突然消失了。
他屏住呼吸，耳麦里的杂音逐渐清晰——金属摩擦声，像指纹录入仪的滚轮；倒计时提示音，“3、2、1”，接着是心跳骤停的长鸣。
“找到了。”他按下录音键，指节发白。
回到办公室时，沈墨的衬衫后背已经被冷汗浸透。
他将所有资料摊在桌上，钢笔在“杜志远”三个字上划出深深的刻痕。
突然，舌尖传来针扎般的剧痛，他踉跄着冲进洗手间。
镜子里，他的舌根处隆起一块硬结，皮肤下隐约可见笔画的轮廓，像有人正用钝刀在他血肉里刻字。
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