小舟颤抖着，用手指在积满灰尘的地面上划出几个字：他在重走七年前的验尸流程。
这不是比喻。
沈默的每一个思维步骤，都在现实中引发一处精确的异变。
城西一栋老楼的水管里突然流出墨汁般粘稠的黑水，那是模拟的尸腔积液；市中心医院所有联网的心电图机同时失控，疯狂打印出同一串字符：“林秋棠”；晚高峰的地铁广播里，突然插播进一段没有任何人录制过的、沉重而微弱的呼吸声，那是受害者的临终记录。
沈默不是在查案，他是在用整座城市作为解剖台，做一场跨越七年的尸检复盘。
夜色深沉，沈默独自一人走进了早已废弃的精神病院解剖室。
头顶的灯管接触不良，忽明忽暗，将他的影子在斑驳的墙壁上拉长、撕裂。
墙上挂着一件泛黄的白大褂，胸口的塑料名牌上，用隽秀的字迹写着“沈默”二字。
他缓缓脱下自己的黑色风衣，仔细叠好放在一旁的椅子上，然后像参加一场神圣的仪式般，穿上了那件旧大褂。
镜中，他的面容模糊不清，唯有一双眼睛，透出浸泡标本的福尔马林溶液般的绝对冷静。
他打开锈蚀的器械盘，从中取出一把陈年的解剖刀。
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