沈墨的呼吸慢下来。
他想起周工说的“错字镇邪”，想起自己玻璃杯底的“五年前”——或许他们每一次对抗，都在给那个“它”提供更清晰的规则样本。
就像解剖时，每一刀都在让未知的“凶手”更了解自己的弱点。
“去乱葬岗。”他抓起拓片，“布设温感摄像头和震动传感器。”
苏晚萤拉住他的手腕：“你昨晚刚做过核磁共振，辐射值还没降——”
“这是现场。”他低头看她，瞳孔里映着她腕间的红绳，“法医的现场。”
凌晨一点，乱葬岗的风卷着腐叶打在监控器上。
沈墨蹲在石碑前，用粉笔在周围画了个半径三米的圈——这是他惯用的“解剖台范围”。
温感摄像头的绿灯在黑暗里眨着，震动传感器埋进土中，像一排沉默的哨兵。
石碑在月光下泛着青灰，“沈墨之墓”四个字像被水浸过，边缘模糊。
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