在长城的某一段，某一个烽燧的石壁上，有人刻了名字。
不是将军的名字，不是官员的名字，是役夫的名字——那些被徵发来修墙的人，在某个无人的时刻，用石头在石壁上，一笔一画地，刻下了自己的名字。
字迹歪扭，有的甚至不算完整，有的只刻了姓，名没有刻完，像是刻到一半，被什麽打断了，再也没有回来继续。
嬴政的意识，沿着那些名字，一个一个地掠过。
它们太多了，密密麻麻地，层层叠叠地，新的压着旧的，旧的沉进石头里，像是那些人，试图在这道永恒的墙上，为自己短暂的存在，留下一点痕迹。
朕在这里活过。
朕有名字。
朕不只是一个数字。
那些刻在石头里的声音，没有文采，没有格律，没有任何他那些歌功颂德的石碑上的那种堂皇，却有一种令他说不清楚的力量，像是从地底深处涌出来的泉水，无声，却真实，却有温度，却，在两千年之後，仍然在那里。
他那些石碑，大多已经风化，字迹漫漶，有的甚至连基座都找不到了。
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