“黑土是咱的命根子。”老帅补了一句，“人心也是土，别让歪苗子抢了墒。”
糖入口，凉气顺着牙缝钻，一路冲到百会。
少帅再抬头，树下空无一人，只剩蒲扇摊在根旁，扇面歪歪扭扭的“老虎”被露水洇开，像刚哭过。
风一吹，灯笼齐晃，烛影筛在他脸上，像爹用粗糙手掌给他抹泪。
他攥紧糖纸，纸边“咔嚓”直响，像给自己敲鼓点儿：“稳住，六子，稳住。”
鸡鸣三声，长明灯抖了个花。
少帅睁眼，仍在灵堂，背靠漆黑棺。薄荷味却真真实实留在舌底，一路清凉到胸口。
他抬手，掌心空空，只余潮气，却像还托着那块糖。
他轻轻把两指并拢，像还怕把糖捏碎，心里头却多了一根主心骨——不软了。
“一、二、三……”
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