他没有催促，仿佛笃定这场安静的等待总会迎来某种回应。
忽然，一个瘦骨嶙峋的身影从人群中走了出来，是个上了年纪的妇人。
她的脚步迟缓，双腿颤抖，但最终还是挪到了桌案前，抬起满是泥垢的手，小心翼翼地蘸了点墨，然后颤巍巍地在纸上画了一个极其歪斜的、干枯的指印。
“许八。”她说。
随着张延礼手中毛笔的笔划动作，原本呆滞的人群中，仿佛有了某种隐秘的震动。人们低声交谈，彼此推搡，却又没有声音敢高过耳语。
接着，第二个身影挤到了前头，是个面色灰白的老妇，怀里抱着个瘦得像柴的孩子。她没有说话，只是抬头看了张延礼一眼，那目光里没有请求，也没有信任，只有一种近乎绝望的沉默。
她低头在纸上按下手印，极低极低的说出了自己的名字，然后转身离去，像风中摇摇欲坠的一片落叶。
渐渐地，人群动了。
仿佛一道看不见的闸门被打开，那些疲惫的身影从四面八方涌向桌案，像河流终于找到了出口，默默地汇集成一股潮。没有欢呼，也没有期待，只有沉默中擦肩的衣角，和无声中的隐忍喘息。
他们的脚步迟缓而沉重，拖着一副无法负荷的身体，却依然竭力向前。
他们只是低着头，一点点挤到到桌前，有人笨拙地握笔，有人用手指沾满墨汁按下模糊的印记。
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