二十三岁。
岳飞在心中默念着这个数字。
多好的年纪。就像一轮刚刚升起的朝阳，光芒万丈，前途无量。却又像一道划过天际的流星，璀璨夺目，却转瞬即逝。
“可惜了。”岳云在一旁低声叹息，“若再给他二十年，匈奴何愁不灭。”
岳飞没有说话，只是静静地看着天幕上，那少年将军僵在脸上的笑容，和他眼中迅速黯淡下去的光。
他忽然觉得，病死，对于一个将军来说，或许并非最坏的结局。
至少，他是带着整个帝国的荣耀，带着万民的敬仰，在功业的顶峰离去的。他的名字，将永远与胜利和传奇联系在一起。
而自己呢？
他低头看了看身上的囚服，看了看冰冷的镣铐，嘴角泛起一丝苦涩的自嘲。
就在这时，天幕上关于霍去病的画面缓缓散去，悲伤的音乐也渐渐停歇。
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