“……八月初九，秋狩归，圣躬违和，微咳，体倦……”
“……八月廿三，咳甚，痰中见血丝，夜寐不安……”
“……九月初十，高热反复，神昏谵语，脉象浮滑躁急……”
“……九月廿五，汗出如油，四肢厥冷，脉微欲绝……”
越往后翻，记录越密集，字迹也越发潦草，透着一种御医们回天乏术的绝望。萧辰的呼吸也越来越沉，胸腔起伏明显，翻动纸张的手指甚至带上不易察觉的颤抖。
那些冰冷的文字，像一把把钝刀子，缓慢地切割着他尘封的记忆。
父皇日渐枯槁的面容，痛苦压抑的咳嗽，浑浊眼神里偶尔闪过的、对他这个儿子的复杂情绪……还有最后时刻，那只死死抓住他手腕的、冰冷的手……
“哗啦——”
又是一页被粗暴翻过。
突然，萧辰翻动的手指猛地顿住！
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