沈默的后颈起了一层鸡皮疙瘩。
他想起三天前在博物馆见到的林秋棠日记，最后一页画着七个手拉手的小女孩，旁边写着"我们永远不分开"。
原来所谓"永远"，是用活人的身体做容器，用特定频率的声音当养料。
"必须切断声音供养。"他扯过实验台的白大褂给苏晚萤裹上，转身时碰倒了装作业纸灰烬的陶罐，细灰簌簌落在脚边，"但直接阻断呼吸......"他盯着暗格里仍在搏动的蓝丝，那些脉络正顺着小女孩的脊椎往脑部延伸，"系统会崩溃，七十四个意识会同时湮灭。"
苏晚萤突然剧烈咳嗽起来，淡粉泪珠溅在白大褂上，开出诡异的花。
她指着电脑屏幕上的曲线，声音突然变得清亮，像换了个人："频率置换。
用另一种情感声波覆盖。"
沈默的瞳孔骤然收缩。
这是林秋棠的声音——他在博物馆听过她的录音，带着南方口音的软侬。
"对，置换。"他抓起桌上的录音笔，快速翻动抽屉找变声器，"情感声波的核心是......"他的手指停在一沓尸检报告上，最上面那份写着："死亡时间，无法精确判定。"这是他每次遇到疑难案件时必写的结论，带着某种偏执的仪式感。
"用这句话。"他突然笑了，笑得很轻，像在拆解一道数学题，"拟态化情感音频。"他按下录音键，声音冷静得像机械音："死亡时间，无法精确判定。"然后调出手机里母亲的旧录音——那是他幼年发烧时，母亲哄他睡觉的摇篮曲，节奏舒缓，带着轻微的颤音。
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