黄褐色的液体渗进地砖缝隙，原本模糊的人形轮廓突然清晰起来——是个俯卧的女人，右手前伸，指尖离墙角那台老录音机的红色按钮只剩两厘米。
"1987年11月23日21:10:38。"阿彩从帆布包里摸出透明胶片，覆盖在显影后的图案上，用碳粉快速勾勒。
她的指甲盖沾着黑色粉末，说话时却带着病态的兴奋："监控记录显示火灾发生在21:12，她从起火到被浓烟吞没，只有两分钟。
这两厘米，是她用最后一口气在爬。"
胶片上的碳粉线条延伸到按钮边缘，阿彩用记号笔在末端画了个实心圆点，贴在录音机外壳上。"补上这一下。"她对着机器轻声说。
金属外壳突然发出"咔嗒"一声，像是齿轮终于咬合到位。
"来了。"
小舟的声音比平时更轻。
他盘坐在录音机正前方，骨导耳机压得耳后发红，左手攥着那根连接旧居地基的铜线——此刻铜线正微微发烫，像根通了电的琴弦。
他能听见整栋建筑在震动，不是电流的嗡鸣，是混凝土里的钢筋在哼歌，频率与他腕间脉搏同步。
"人类平静书写时的心跳是每分钟67次。"小舟从口袋里摸出老式节拍器，黄铜外壳已经掉漆，他转动调节旋钮，将摆锤调到67的刻度。
当节拍器开始"滴答"摆动时，录音机的磁带轮轴突然动了——很慢，像老人在推磨，播放头却"咔"地抬起，金属触头泛着冷光，像是在等待什么。
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