他叫沈默。
苏晚萤手脚并用地爬向书房角落，翻出积灰的旧报纸合订本。
指甲因为用力而折断，她也浑然不觉。
终于，她找到了那一页。
社会版不起眼的角落，一篇短小的报道标题如钢针般刺入她的眼球：《法医质疑精神病患死因遭斥“过度共情”》。
配图很小，画质粗糙，但她还是一眼认出了那个站在火场废墟警戒线外的年轻男人。
他穿着不合身的制服，脸上满是烟熏的痕迹和不被理解的执拗，手里死死攥着一片烧焦的、看不清字迹的石块碎片。
那碎片，和她手中这张正在变换文字的拓片，形状何其相似。
与此同时，城南一处老宅的天井里，周工正对着地面上由青砖铺就的符阵，额头青筋暴起。
那些刻满了残缺“无”字的青砖，正以肉眼可见的速度褪去风化的痕迹，变得崭新、平滑，仿佛时间在它们身上倒流。
他举起放大镜，凑近一枚阵眼处的青砖，瞳孔骤然收缩。
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