抽屉自动滑开的声音像根细针扎进耳膜。
沈墨的视线往下，看见半截苍白的手腕从抽屉里探出来。
皮肤没有尸斑，没有尸僵，甚至能看见皮下静脉里流动的暗紫色血液——那是活人长期缺氧的征兆。
指甲泛着青灰，指腹有被反复啃咬的齿痕，和二十年前林秋棠留在博物馆档案里的指纹卡上的特征完全吻合。
他的瞳孔微缩，却没有退后。
骨刀在掌心转了个弧度，刀尖轻轻敲了敲桌面，发出类似叩诊的清响。
“那就让我看看，”他的声音平稳得像在念解剖记录，“你是怎么骗过死亡的。”
抽屉里的手腕突然动了。
苍白的手指在桌面摸索，最后停在工作日志的空白页上，指甲尖抵住纸背，慢慢往下压——那里，正有一行新的字迹在纸张背面透出来，像某种预告。
沈墨蹲下身。
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