随着球体被烧成一团焦炭，火焰渐渐熄灭，那刺耳的尖啸也戛然而止。
几乎在同一时间，小舟感知到，这条街道上所有建筑的墙体低语，其强度同步减弱了至少一半。
他瘫倒在地，剧烈地喘息着，用断尺的尖端，在身旁的地面上，划下了他此生的最后一行笔记：
“执念需要巢。没有巢，声音飞不远。”
夜，彻底深了。
他仰卧在废墟般的客厅里，透过墙上的大洞，能看到对面那栋楼里，一户户人家正疯狂地拆着自家的墙壁。
他看着头顶裸露的钢筋横梁，看着月光投下的斑驳光影，嘴角竟扯出一丝微弱的笑意。
忽然，毫无征兆地，整座城市开始了新一轮的震动。
但这一次，不是低语，不是哀求，而是终结。
从幸福里十二栋，到市中心图书馆，再到城南废弃医院……数十处被“语言”污染得最严重的高危建筑，在同一时刻，发生了无声的、结构性的坍塌。
那不是爆炸，也不是地震，更像是被一双无形的、温柔而巨大的手，将它们的砖瓦、钢筋、玻璃一块块、一根根地，温柔地拆解开来。
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