当她翻到某一页时，钢笔“啪”地掉在桌面——泛黄的纸页上，虫蛀的痕迹竟拼出一行模糊的字：“言定则魂立，名成则影生。故禁语者活，妄笔者亡。”
她突然想起白天在博物馆看到的明代禁碑拓片，碑上所有死者姓名都被凿去，只留空白。
“结案书是社会性认证……”她轻声重复，手指无意识地摩挲着书页边缘，“一旦官方宣布死亡，身份固化，反而成了残响的锚点。”
手机屏幕亮起，是沈默发来的涂鸦照片。
照片里扭曲的“此案已结”刺得她眼睛发疼，和记忆里校徽渗出的“沈”字重叠在一起。
她猛地站起来，椅子在地板上划出刺耳的声响：“他要补全祭坛。”
凌晨三点，周工的刻碑工作室飘着酸液的刺鼻气味。
他戴着护目镜，用刻刀在沈默的玻璃杯底蚀刻：“写‘沈默已于三年前死亡’，但‘三’写成‘五’，日期错两年。”刻刀划过玻璃的声音像指甲刮黑板，“错字镇邪，让它吃馊饭。”
沈默捏着杯子，看杯底歪斜的字迹在灯光下泛着浅蓝的光：“管用吗？”
“当年刻镇墓碑，错一个字能让怨气散七成。”周工摘下护目镜，眼角的皱纹里沾着玻璃碎屑，“它靠语言成形，矛盾的信息就是毒药。”
当夜，沈默的办公电脑突然自动开机。
显示器的蓝光刺破黑暗，文档软件打开空白页面，光标在左上角疯狂闪烁，像某种生物在敲打摩斯密码。
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