黑暗并未因心跳的重叠而变得温存，反而更具侵蚀性。
黎明的第一缕微光挣扎着穿过厚重的窗帘缝隙，像一道锋利的银线，切割着房间里的凝重。
沈默整夜未眠，他就那么静静地坐在被白布封缄的梳妆镜前，右手手指始终悬停在那柄泛着冷光的医用手术刀柄上，却迟迟没有握紧。
他早已习惯了这种对峙，就像外科医生习惯了在无影灯下与死神对峙一样。
他的战场，从手术台转移到了这间小小的公寓。
耳朵，是他此刻唯一的眼睛。
门缝外那条狭长的走廊，是他唯一的观测窗口。
脚步声，那个属于“它”的脚步声，已经连续七个夜晚，准时在凌晨两点十七分响起。
分秒不差。
那声音从走廊尽头传来，不疾不徐，最终停在他的门前。
沈默甚至不需要进行复杂的声纹比对，就能断定那脚步的每一个细节——步伐的长度、足弓的压痕分布、脚掌与地面接触时细微的摩擦——都与他自己完全一致。
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