陆寻舟的喉头猛地一紧。苏棠别过脸去，用袖口飞快地擦了一下眼角。
陆远山站起身，动作缓慢，像一座终于允许自己松动的雕塑。他绕过餐桌，走到陆寻舟面前，抬起手，在半空中停顿了一瞬，然后落在儿子肩上。那只手很重，带着大半辈子的重量；也很轻，轻得像一片终于肯落地的叶子。
“你做的，b我好。”他说，声音在喉咙里滚了几个来回，才终于吐出来。
陆寻舟的眼眶红了，但他没有哭。他只是将手覆在父亲放在自己肩头的那只手上，握紧。
陆远山又看向苏棠。那个苍白、清瘦、手腕上带着淡去印记的年轻人，正站在灯光下，安静地看着这一幕，眼中含泪，嘴角却弯着一个小小的、释然的弧度。
“苏家的孩子，”陆远山说，声音不再冷y，只是疲惫，“你受的苦，够了。从今天起，那条根，你们一起接着。”
他伸出手。苏棠怔了一下，然后上前一步，握住了那只布满老茧和烫伤疤痕的手。那只手很暖，像隔了一百年，终于等到的一个答案。
窗外，月亮升到最高点。又圆，又亮，像一盏被谁擦g净的旧灯笼，重新挂在人间。
庭院里，那棵海棠树最底部的nEnG芽，在月光下，悄悄地，又张开了一点点。
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