第三页的字歪歪扭扭的，像是哭的时候写的：
“分手第9天。吃了老板做的红烧r0U，突然觉得那个男人也没那么值得哭。至少他做不出这么好吃的红烧r0U。——2021.6.18”
顾衍一页一页地翻下去。
有人在这里庆祝升职，一个人吃了一份豪华版今日饭套餐，留言里写着“老板说加蛋不加钱祝我好运，好运真的来了”。
有人在这里度过了最难熬的治疗期，留言写着“化疗第三周什么都吃不下，今天居然吃完了整碗粥。谢谢老板，你是在救我的命”。
有人只是单纯地写了一句“今天天气很好，店里很暖和，我觉得活着也还不错”。
留言的时间跨度从2020年底到现在，六年的时间里，这个本子被写掉了一大半。有些页因为被翻看得太多已经松动，有些页被胶带小心地粘回去了。有的留言下面有其他客人后来添的回复，写着“加油”“抱抱”之类的话，像是这个本子不仅是客人和老板之间的交流，也成了客人与客人之间沉默的连结。
最后一页的留言是昨天的，笔迹很新：
“第一次来，吃了面，哭了。不是伤心，是太放松了。像被人接住了。——2026.4.25”
顾衍盯着那行字看了很久。
因为那是她写的。
她完全不记得自己写过了。但她确实记得吃完那碗面之后，心里有一种想要留下一点什么的冲动。
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